Wolke 7

Unter ihr ein Meer verlor'ner Träume,
trostlos treibende Trümmer,
dunkle Gestalten in wogenden Wipfeln
grauer Asche bedeckter Bäume.
Mit Überschallgeschwindigkeit
regnet aus dunkler Wolken blauem Dunst
der Überhang verrauchter Illusionen.
Im Betrug an der Liebe gibt es keinen Zweifel
– kein Halt, der ihr bliebe, keine Linderung;
keiner Worte Segen wöge schwer genug.
Quellende Wut versetzt ihren Schlag,
Hass gefriert das Blut,
Verzweiflung beerdigt den Tag
– ein abgekühlter, tief betrübter,
in Tränen ertrinkender Tag.